Ya hace bastantes años entrenaba una categoría juvenil de mi club. En el tercer tiempo lo vi a Cacho Minasi, un tipo muy ligado a Pucará, pero que aquel día estaba acompañando a un equipo de San Albano. ¿Qué hacés entrenando San Albano?, le pregunté. ¿Sabés lo que pasa? Con el tiempo los colores se desvanecen, me dijo como si pasara un paño por su remera, pero lo que queda es el juego. Tenía razón, Cacho.
El sábado, en casa, nadie me entendía. Saltaba de la silla ante cada try de Newman. Gritaba y celebraba. Poco después ocurría lo mismo con un try de Hindú. ¿Decidido por cuál equipo apoyar? me decían. Ser hincha no es algo que me salga fácil. Mi mirada va por delante. Mi mente vive en un modelo mental que sólo percibe el juego. Porque el juego manda. El juego es una de las creaciones más hermosas de la humanidad. Todo lo demás parece mucho menos interesante.
Una final del Torneo de la URBA quizá represente una de las decisiones más injustas del deporte, que a veces necesita del drama un poco más de la cuenta para poder cumplir con ciertos compromisos económicos. Se entiende, las finales generan algo que un campeonato definido por puntos no logra. Las finales suelen ser encuentros trabados, calculados, en los que ningún equipo despliega realmente su juego como lo hace en la fase regular. El único foco es terminar ganando. La frase cliché: ganar por la mínima sirve.
No es el tema de la mínima diferencia lo que me inquieta. Sino que veo como fundamental la forma de lograr ese desenlace.
¿Qué hay detrás de la obsesión por vencer a toda costa? ¿Es posible que salir campeón sea el resultado de construir una obra basada en la belleza? Parece que sí.
El filósofo Jiddu Krishnamurti decía que el ego mata la belleza. Decía también que debemos educarnos en la sensibilidad para distinguir la belleza de la fealdad.
El deporte tiene la capacidad de mostrarnos todo eso que la new age intenta explicar en libros. No los lean. No lean libros de new age que expliquen eso del momento presente, de la disolución del ego. No miren videos en Youtube, ni en instagram de personas que creen estar iluminadas. Conviene ver el partido entre Newman e Hindú; comprenderán que hay dos equipos forjando una obra hermosa, un grupo de personas que dejó de pensar en el Yo para disolverse con el todo, con la energía creadora.
Newman, que había dominado la fase regular con una única derrota, demostró ser un club que ama el juego por encima de todo. Por ello no le importó la injusticia de disputar una final, a pesar de haber dejado claro que era el mejor conjunto. No dejó en ningún instante de ser el equipo que siempre ataca, decidido a construir un rugby perfecto, esa utopía que debería mover a cualquier equipo.
Del otro lado, Hindú, quizás una de las musas del campeón, un club que, hace más de tres décadas, se atrevió a experimentar un estilo de juego que favorece la continuidad, los pases, las carreras y los tries. Todos los motivos por los que Cacho Minasi me habló así años atrás en un tercer tiempo. Todas las razones por las que me pongo de pie para aplaudir los tries de ambos equipos un sábado en casa.
El rugby es un deporte que no tolera el exceso de pensamiento. Basta con un pensamiento preciso y un alto grado de atención y energía. En la final quedó bastante claro. Ambos equipos, dotados de amplios recursos técnicos para avanzar, hallaron rutas para anotar mientras ofrecían espectáculo. Un duelo en el que ambos se alternaron en el dominio y persiguieron la marca sin abandonar su estilo. Un encuentro con siete tries y un desenlace cargado de dramatismo, como corresponde a un choque entre dos equipos que aman el juego.
Me pinta la tentación de mencionar jugadores concretos: las carreras de Daireaux, la presencia de los hermanos Cancelliere, la leyenda de Gutiérrez Taboada. Pero este texto no busca personajes, sino el juego más hermoso que hayas visto en mucho tiempo: la manera en que dos equipos realmente empujan los límites, la posibilidad de dejar de entender el deporte como una lucha, como una batalla darwiniana. La televisión insistirá en designar a una figura, y eso ocurre porque no presta atención, porque no comprende que un juego así no puede reducirse a una figura individual, pues carece de sentido.
No hubo instante para mirar el teléfono, y ese es uno de los dones del deporte. Este encuentro debería servir de prueba de que las máquinas no nos vencerán. Mientras exista una pelota, podremos ser libres. Los jóvenes que presenciaron el juego correrán con inspiración durante muchos años, bañados por la belleza de lo vivido aquel sábado. Krishnamurti estaría de acuerdo conmigo desde algún lugar más allá.
